Ordre des Chevaliers d'Hibernia

[Nerzhel]

C’est dans sa tendre enfance que le jeune Nerzhel fut capturé sauvagement, ainsi que sa famille, par les mercenaires d’une guilde d’esclavagistes. Ces derniers réduirent le jeune garçon et les siens au rang d’esclaves, de simples objets, contraints a exécuter les moindres désirs de leurs maîtres. Il était né à Albion, fils de Oradonne et de Colddan et il avait un frère, qu’il chérissait et pour qui il aurait donné sa vie, nommé Thaomir.
Cette famille resta tout de même unie dans le malheur et leur détresse, esclaves d’une des plus grandes guildes de mercenaires de ces terres. Mais, oh malheur, une sordide idée finit par naître dans l’esprit des maîtres cruels, qui, pour se divertir, les obligèrent a se battre en arène en tant que gladiateurs malgré leur manque total d’expérience. Ainsi, chaque jour était un combat, jamais en regardant le soleil se lever ils n’étaient surs de le voir se coucher le soir même, craignant d’être mort, d’une mort sale, une mort qui ne sert qu’a divertir des chiens, une mort indigne... Mais un jour, alors que la chance avait permis a Nerzhel de survivre jusque là, un tournoi fut organisé afin de sélectionner les plus redoutables combattants, dans le but de livrer aux spectateurs assoifés de sang un spectacle barbare, un carnage sans nom, une tuerie cruelle. Ce tournoi était organisé sous forme de duel, où chaque combattant devait tuer pour survivre, où chaque combattant devait retirer la vie a une personne qui ne le méritait pas plus que lui ! Tous les gladiateurs portaient des casques aux aspects terrifiants, des armures ornées de gravures, et des épées de toute origine. Il était impossible de les reconnaître, et la parole était interdite. Parler était signer son arrêt de mort… adresser une parole a l’adversaire signifiait que son propre sang allait recouvrir le sol de sable sans tarder. Nerzhel, animé par la volonté de survivre, pour prouver a la vie qu’il était digne d’exister encore, de profiter du semblant de jeunesse qui lui restait, enchaîna les victoires, oubliant son humanité pour tuer sans pitié son adversaire. Malheureusement, une nouvelle idée sadique anima les spectateurs, et Nerzhel fut mis, armé, face a son frère, sans bien sur pouvoir le reconnaître car les deux visages étaient masqués.

Nerzhel , armé d’une épée longue, à la lame d’aspect simple mais solide, ainsi que d’une dague de survie légèrement recourbée, tourna de longues secondes autour de son adversaire, avec qui il entamait une danse frénétique, qui allait se terminer par la mort d’un des deux danseurs. Les regards se croisèrent, jaugeant chacun le corps de l’adversaire, qu’il fallait détruire, dont il fallait faire couler le sang. Nerzhel finit par lancer l’assaut, sa lame feintant une frappe d’estoc a la cuisse adverse pendant que son poing armé du poignard fusa dans les airs, dans une frappe allant de bas en haut. Thaomir, encore moins expérimenté que son frère, se laissa duper. Il réussit a dégager l’épée longue adverse par un battement a l’intérieur de la garde, mais la lame acérée de la dague lui mordit l’épaule, lui arrachant un cri de douleur. Le frère blessé voulu riposter aussitôt pour prendre de court son ennemi, et il se fendit en allongeant le bras pour aller transpercer son adversaire de sa lame. Mais les réflexes du jeune Nerzhel étaient aiguisés, il avait apprit a survivre, et il contre-attaqua en pivot, laissant la lame de son frère pourfendre le vide tandis qu’il pivotait pour passer sur son flanc, tel le toréador se jouant du taureau. Il voulu profiter de son avantage pour lacérer les cotes de son adversaire blessé, mais ce-dernier parvint a se redresser et a se reculer a temps, lançant une frappe de taille en revers, qui allant tracer un long filet sanglant dans le bras de Nerzhel, pris a son propre jeu. Nerzhel fut contraint d’abandonner sa dague, qui tomba, encore maculée du sang de sa famille, dans le sable de l’arène. Thaomir, emplis d’un courage et d’un espoir nouveau, se jetta sur son adversaire en rabattant sa lame vers l’interieur pour trancher la tête masquée de son propre frère. Encore peu habile, il manqua sa cible mais traça une nouvelle entaille sans l’épaule de Nerzhel, qui grogna, sentant la douleur et la haine l’ennivrer. La rage vint au cœur du blessé. Thaomir, avec sa deuxième arme, lança un nouvel assaut en poussant un cri de rage. Tout à coup l’assaillant poussa des hurlements de douleur, s’arrêtant dans sa charge pour se mettre a trembler sous des spasmes violents, et son corps devint soudain un brasier qui rongea son corps, pour ne laisser que des cendres balayées par le vent, Nerzhel était surprit tout autant que les autres ! Il avait un don…

Il fut respecté et craint des autres grâce a cette faculté que lui même ignorait, le contrôle du feu. Mais le prix à payer pour domestiquer les flammes était la mort de son frère, tué de ses propres mains sans même le savoir. Et lorsqu’il appris que ses parents furent tués dans les combats sanguinaires, la démence s’empara a moitié de son esprit et il se mit a esquisser des gestes et des paroles dénuées de sens, guidé par la rage aveugle. Il était enfermé dans une cage et n’était presque pas nourri, laissé a l’abandon, condamné a la mort par négligeance. Un jour lui et d’autres jeunes mages, fougueux, de qui on se méfiait, et qui apprenaient tout juste a contrôler leurs dons magiques, décidèrent de s’évader de s’évader …

Il faisait nuit … la lune éclairait très faiblement … les 5 lanceurs de sorts étaient sortis du château après avoir corrompu et assommé, voir parfois tué, quelques sentinelles ivres. « Ou allons nous maintenant ? » cette questions resta gravée dans l’esprit de chacun, et comble de l’ironie, ces 5 jeunes gens qui venaient juste de retrouver leur liberté ne surent pas quoi en faire ! Trop habités a suivre des chemins déjà tracés par leurs maîtres. Ils marchèrent, marchèrent, mais ou allaient ils ? Les mages étaient tous un peu choqués de leurs terrifiantes pertes, ils proposèrent tous le suicide comme clef de la liberté finale, s’écroulant sous le joug du désespoir et de l’inaction, tous sauf Nerzhel qui avait un courage remarquable, forgé lors de son existence éprouvante et difficile. Contraint dès son plus jeune age a apprendre a survivre, a garder espoir, il devenait un homme valeureux. Mais malheureusement le matin il se retrouva tout seul accompagné du sombre cortège des cadavres de ses 4 amis qui s’étaient ouvert les veines dans la nuit. Seul… seul dans une sombre forêt peuplée de bêtes terrifiantes et inconnues. Apres 5 jours d’errance, pendant lesquels il marcha a travers les landes sans même savoir où il arriverait, il se retrouva dans une ville appelée : Hibernia. Une trouvaille bienheureuse, car il était extenué et affamé.

Il grandit dans cette ville, qui s’était offerte a lui, havre de paix après sa jeunesse qu’on ne souhaiterait pas même a son pire ennemi. Un vielle homme l’hébergea, lui aussi avait un passé assombris de tragédies et avait su comprendre et aider Nerzhel, lui offrant le couvert et un toit, cet homme était maintenant la seule famille de Nerzhel. Celui-ci maîtrisait également la magie des flammes et appris l’art de la magie a Nerzhel, qui apprit, patiemment, à dominer ses dons pour mieux s’en servir. Plus les jours passèrent plus il générait et maîtrisait le feu a merveille, l’élément flamboyant naissant de ses pensées pour obeir a ses moindres ordres. Mais la mort, à qui personne ne peut échapper, du vielle homme, appelé Tyrael ,approchait à grands pas et Nerzhel en était bien conscient…

« Porte toi bien mon enfant… et ne laisse pas la pénombre te ronger ! » Tyrael ferma les yeux lentement et sa respiration s’arrêta, son visage a l’expression figée affichant un sourire serein et confiant … Tyrael le sage n’était plus, son âme avait rejoint les cieux.

[Nerzhel]

Nerzhel devient bon...

Nerzhel, pour une raison des plus banales, c'est-à-dire la soif, s’approcha d’un lac afin de s’y abreuver. Il se mit à genoux sur le sol et plongea les mains dans l’eau pour les ramener, remplies de ce liquide, à ses lèvres. Comme toujours, lorsque se produisit une chose soudaine et imprévisible, il y assista d’une manière presque indifférente. Il compris qu’après, une fois au fond de l’eau, qu’un inconnu l’avait poussé violemment. Il se débattait –faisant des gestes dénués de sens- dans cette eau répugnante, mais impossible pour lui de rejoindre la surface, il était comme aspiré au fond de l’eau. Quand il ouvrit les yeux, il vit, au bord du lac, devant lui, un individu l’observant, n’affichant aucune émotion sur son visage. Celui-ci était vêtu d’une robe de mage de tissu vert sombre, le tout recouvert d’une ample cape munie d’une capuche cachant à demi son visage dans sa pénombre. Il était armé d’un bâton d’aspect simple mais joli. Nerzhel, toujours dans l’eau, décida de ne plus se débattre et de se laisser porter à la surface. Mais rien, cette force mystérieuse continuait de le maintenir au fond du lac. A bout de souffle il finit par s’évanouir.

Ses paupières se levèrent calmement, mais ce calme ne dura pas, quand il reprit ses esprits, il se leva brusquement, empli d‘une panique effroyable, couvert d’eau.
Il regarda partout autour de lui sans vraiment enregistrer les détails de ce qu’il voyait. Tout à coup l’inconnu resurgit devant lui, bâton en main, ses deux yeux rouges le dévisagèrent d’une manière inquiétante. Nerzhel, surpris, recula en titubant et tomba sur le sol. L’inconnu plaça la pointe de son bâton à la gorge de Nerzhel. Mais le plus étrange, c’est que Nerzhel, bon combattant et magicien qu’il est ne put rien faire sous la dextérité assaillante de l’inconnu. «
_ Mais qui êtes vous ! Cria Nerzhel fou de rage.
_ Haha, l’inconnu lâcha un petit rire moqueur puis reprit ; Tu parles trop ! »
Puis de sa main libre, il fit un geste de bas en haut. Nerzhel, maintenant démuni de paroles sous l’ensorcellement de l’inconnu, fit des gestes dénués de sens sous la panique. Il repoussa la pointe de sa gorge, sortit une épée de sa ceinture et engagea le combat. Il donna un coup de droite à gauche visant ses jambes.
Jamais pris au dépourvu, l’inconnu bondit à deux mètres de hauteur sans avoir fléchi les jambes plus que pour sauter dans une flaque, et son pied droit vint brutalement à la rencontre du visage de Nerzhel.
Le choc le fit tituber vers la droite et la souffrance qu’il provoqua le fit lâcher son arme. Et à ce moment-là, le puissant Nerzhel se sentit faible… très faible. Les deux lanceurs de sorts étaient maintenant face à face prêts à se faire flamber. Mais quelque chose retenait Nerzhel, il ne pouvais plus bouger, plus parler.
« _ Je me nomme Randorig.
Nerzhel, complètement soumis ne put bien évidement rien répondre. Randorig lui tournait autour comme s’il réfléchissait à son sort futur.
Il reprit d’un ton amical malgré la scène qui venait de se produire :
_Je vais te conter une histoire, écoute bien ! »
Alors Randorig s’assit à terre, alluma un feu devant lui, et commença son discours.

« Un être, dès sa plus jeune enfance, se fit capturer ainsi que sa famille par des mercenaires d’une guilde d’esclavagistes. Un jour, ils devinrent gladiateurs, et sans le savoir, cet être tua son frère en usant d’une magie puissante … Après s’être enfui, il se fit héberger par un vieillard bien sympathique qui mourut peu de temps après. Il devint ensuite l’esclave du mal, le servant aveuglément. Il fit partie des Infernum Decatenum, de la Légion Noire et de l’In Nomine Satanas, toutes trois des guildes du mal. Mais le pire, c’est qu’il possédait tout ce qu’il fallait pour être un homme bon, un homme de foi, il pouvait se tracer un avenir des plus glorieux… »
Nerzhel dut subir toutes ces vérités sans pouvoir dire quoi que ce soit. Randorig reprit un instant après, toujours d’un ton monotone.
« Je voudrais revenir sur le moment où tu as tué ton frère et perdu ta famille par la même occasion, rappelle-toi de cette terrible souffrance que tu as dû endurer !! »
Nerzhel afficha un visage triste, quelques larmes encore chaudes coulaient sur ses joues. Randorig refit un geste comme celui d’il y a peu, mais cette fois, l’effet a été bien plus douloureux. Toutes les images de ce moment terrible s’entrechoquèrent dans l’esprit de Nerzhel.
Randorig lui frappa le corps avec son bâton, et lui cria : « Maintenant tu ressens la même chose qu’ont ressenti les proches de tes victimes !!
Et c’est comme ça que tu crois servir Lucifer ainsi que d’autres démons !?
Te rappelles-tu des carnages provoqués par la Légion Noire dont tu faisais partie ?
Te rappelles-tu des pillages, des viols, sans aucune raison apparente, sauf celle de servir Lucifer ? C’est navrant !
Tu te crois fou, mais tu n’es rien d’autre qu’un faible personnage prouvant sa modeste force en faisant des actes d’une cruauté implacable.
Tu vaux bien mieux que cela ! » A ce moment-là, une chose des plus étranges se produisit : les deux personnages n’étaient plus au bord du lac, le décor avait changé. Ils se trouvaient maintenant dans la cage où Nerzhel avait été laissé à l’abandon. Il, était assis sur le sol mais pouvait cette fois bouger et parler. Mais il ne fit absolument rien. Après un long moment de calme, Randorig rompit le silence en annonçant :
« Je te laisse réfléchir, à une prochaine fois ! » Et d’un simple claquement de doigt, son corps se dématérialisa petit à petit pour ne laisser plus que poussière.

Nerzhel demeura quatre jours et quatre nuits enfermé dans cette cage sans boire ni manger obnubilé par son passé. Laissé à l’abandon, condamné à réfléchir sur ces actes passés. Ce qu’il fit d’ailleurs à merveille. Mais à la fin de ces quatre jours, un nouveau changement de décor survint.
Il se trouvait cette foi ci dans la maison où un viel homme nommé Tyrael l’avait hébergé. Mais celui-ci était sur un lit, mourant.
Et la scène de sa mort, se répéta une deuxième fois, de la même manière.
« Porte-toi bien mon enfant… et ne laisse pas la pénombre te ronger ! » Tyrael ferma les yeux lentement et sa respiration s’arrêta, son visage à l’expression figée affichant un sourire serein et confiant … Tyrael le sage n’était plus, son âme avait rejoint les cieux… encore une fois.
Un trou noir, et voilà que les deux êtres se trouvaient autour d’un feu en pleine forêt. Cela ne parut pas surprendre Nerzhel, qui restait plongé dans sa tristesse. Randorig, d’une voix douce, entama la conversation : « Tu l’aimais, hein ? ». Il ne répondit pas, fixant le sol de ses deux yeux emplis de larmes. Randorig répéta à voix basse : Ne laisse pas la pénombre te ronger… Puis d’une voix peu aimable il ajouta : L’as-tu fait ?! Nerzhel, d’un ton paisible, rétorqua: « J’ai beaucoup réfléchi… vous m’avez changé… Mais qui êtes-vous ? Et comment connaissez-vous toutes ces choses sur mon passé ?
Voyons… je suis toi … » Répondit Randorig, un sourire de joie illuminant lentement son visage. Nerzhel, des plus surpris, leva les yeux, mais Randorig n’était plus là…